Vanitas, vanitatum

Chez-moi avant que ce ne soit chez moi (1930)

J'adore recevoir.
J'adore la visite.

C'est parce que je suis vaniteuse, de dire mon chum (mon mari, mon homme, mon poulet, mon lapin, mon mec, mon étalon, mon amant...bref, lui)

Et c'est parce que j'aime ma maison.
J'ai presque honte de le dire, c'est tellement bassement matérialiste et bourgeois.

Mais, c'est la maison de mes rêves, celle que je ne pensais jamais avoir, celle des autres, celle devant laquelle on passe en se demandant qui peuvent bien être les chanceux qui y habitent.
Ne cherchez plus, c'est moi.

C'est une maison unique, centenaire, avec une âme de vieille chose.
Elle craque, elle vibre, elle respire.

Elle a été chalet d'été, maison de médecin, résidence pour personnes âgées, maison de chambre et elle fut aussi laissée à l'abandon pendant des années.

Elle est maintenant pleine de trucs qui viennent de partout.
Des héritages, des dons, des trouvailles.

Ça ne ressemble à rien.
Des lampes chinoises avec un coffre arabe, des tableaux modernes avec des tapis turcs, des poufs en vinyle avec un vieux banc de gare.
Hétéroclite à l'extrême.

Et, il y a LA bibliothèque.
Le fantasme de tout lecteur.
Des étagères de bois de grange, sur deux murs, avec une échelle pour monter en haut.
Au cœur de la maison.
On ne voit qu'elle.

Elle me fera définitivement bruler sur le bucher des vanités.

Samedi nous recevons des inconnus pour le souper.

Un couple de journalistes qui est parti en Asie du Sud-Est l'an dernier, avec leurs deux petites filles.

J'ai écrit, posé des questions et lancé une invitation.
Simplement, elle a été acceptée.
Chouette non?