Décompte

Je n'aime pas avoir presque 40 ans.
Vraiment pas.
Je trouve que c'est vieux. J'ai l'impression d'être du mauvais côté de la pente. Celle qui descend trop vite, celle que j'ai si peur de débouler.

Je suis déjà allée voir un psychologue, un jour. J'avais 21 ans et je pleurais tout le temps en calculant le temps qu'il pouvait bien me rester, dans le meilleur des cas. En tenant compte, généreusement, de ma génétique qui font vivre les femmes de ma famille jusqu'à cent ans, je me donnais un pitoyable 80 ans de sursis.

J'ai beaucoup pleuré et j'ai arrêté parce que ça ne donnait vraiment rien.
Et je me suis mariée, heureuse et amoureuse.
Et j'ai donné naissance, à des mortels, eux aussi.

Je ne comprends pas vraiment encore le concept de la vie. Ce non sens fondamental qui nous fait vivre pour mourir. J'ai pris des cours de théologie, j'ai fait une maitrise sur les guerres de religion, j'ai plongé dans la lecture poétique, j'ai veillé un ami mourant, j'ai cherché mon sens dans les sens des autres.

Je ne désespère pas de trouver.

Il me reste encore 60 ans.